En aquella época, el único flash con el que alucinábamos era Gordon. Cuando la tabla del nueve era mi peor pesadilla, ponía empeño no en aprenderla sino en imaginar el modo en que Flash Gordon me rescataría del villano matemático. Jamás lo nombraba Flash, a secas. Era Flash Gordon o nada. Unicelular. Milli Vanilli. Un paramecio. Y cuando no llegaba a tiempo, zás! El vacío. La nada. Más que nada.Y allí iba la niña en persona hasta el kiosco, a buscar la cura a su nihilismo.
“A poner la mesaaaaa....!....a poner la mesaaaa......Dije a poner la mesaaaaa...!!!!!”. Mamá funcionaba a repetición. Toda una Winchester.
“Ya escucharon a su madre....dejen la revista.... vamos, vam...”. Epa. Papá catatónico. Tuvo un Flash Gordon!. Guau!. Qué expresión. No es que no lo conociera. Sucede que era una edición especial. Gorda y dorada. Y de pronto, no estuvo más. Con un shock de orfandad, fui a comunicarle la pérdida a la carabina.
“ Pero qué decís... QUÉ DECÍS...!!!!....Vos no tenés límite... me querés ver muerta?!?!?! Decime... eso querés?!?!?!?”. Luego de batirme como un bloody mary, me soltó como quien quiere alejarse de la bebida y fue, directo, a reconocer el cuerpo. Mientras mi hermana menor le peinaba los bigotes, la mayor con brotes de flower power le pegaba portulacas por la pelada. Tirado en el piso, ajeno a los acontecimientos, él leía a Flash Gordon. Nada muerto. Todo vida.
Un viento súbito entró por la ventana haciendo flamear el delantal de cocina de mamá. Parada en la puerta. Piernas abiertas, manos en la cintura. Villana gastronómica. “En esta casa nadie quiere comer?????!?!?!?!...A ver, el muerto, que se levante porque se hace tarde...”. Su expresión de cabotaje pulverizó a aquel Flash Gordon con bigote Dali y cabeza de portulaca.
“Y vooooos....(dedo índice como brújula enloquecida) la próxima mentira te hago la valija y te vas a vivir con don Frenttidorzo...me entendiste.?!?!?!. ME ENTENDISTE?!?!?!?!... dios, porqué es tan complicado comer en esta casa... PORQUÉ?!?!?!?!?!”. Yo amaba a la hija de don Frenttidorzo. Pero no hasta la convivencia.
Flash Gordon, me fallaste. No viniste por mí. Todavía la tabla del nueve es mi peor pesadilla. ¿Te espero o ya es demasiado tarde?
Mi nombre es Marta Drooker. Y nunca miro de frente. Lo mejor pasa por los costados y no quiero perdérmelo. Durante buena parte de mi vida sólo comí papas fritas y helado y no me morí. Escucho voces y veo cosas extrañas. Salvo cuando estoy sola. Nunca me despierto a la misma hora ni en el mismo día. Y trato, en lo posible, de no decir la verdad. Este planeta me cansa por lo que trato de dormir en todo momento. Tengo problemas con los humanos. Ninguno con las vacas. Por eso no me las como. Y, si bien, adoro a mi abuela, a veces la mataría. Tengo un blog para acordarme de que todavía sigo aquí. Aunque no parezca.
MARIA DEL NORTE
18 sep 2006 | 05:57 PM
Ingenio y diversión asegurada en tus historias, siempre :) y es tal cual, la mami, impaciente,ogro total (desde la perspectiva de esas edad) llamando a comer. Y el papi, que se hace el adulto pero muere por compartir las historietas de ...
FLash, Flash ... Flash Gordon aproaching
Viene a salvar a la pequeña Marta de esa tabla, la mas alta, la que te s a c a c a n a s v e r d e s ...
Srta Honeychurch
18 sep 2006 | 07:06 PM
Marta, a lo mejor deberías haberte planteado irte a vivir con con él; con don frenttidorzo, quiero decir...porque seguro que Flash Gordon tenía overbooking!!!!
Muy bueno, como siempre!!
Besotes,
Vade retro
18 sep 2006 | 07:58 PM
Me gusta la intensidad desmesurada con la que ella vivencia todo: O Flash Gordon (unicelular) o la nada.
Heredó del padre la afición, por lo que deduzco.
Y no, no creo que le haya fallado, es sólo que quizás las matemáticas no sean lo suyo.
Besos con "Flashes de los Gordon".
Maite
18 sep 2006 | 10:13 PM
Pobre mamá... Ella contra todos... Y Flash con vosotros en espíritu... Pobre mamá, pobre mamá... Sólo faltaba la abuelita muerta llena de vida al lado de su yerno, sabotaje!
Pablo
19 sep 2006 | 02:55 AM
Jajajaja... "Mamá funcionaba a repetición"... ¡Ayyyy! Este relato me encantó. Otro de mis preferidos.
Eres genial, Marta. Genial...
Muchísimos besos.
charruita
19 sep 2006 | 08:07 AM
jajaja
me muero de risa con tus post!
Yo me muero por conocerte en persona para ver si me haces reir tanto como con el blog! jajaja
Oye, haces tiras comicas? Porque me encantaria leerlas...
marta drooker
19 sep 2006 | 01:30 PM
MAría del Norte: Gracias por la delicadeza de tus palabras. Pero todavía aquí estoy, en la sala de espera de los super héroes, esperándolo. Menos mal que inventaron las calculadoras de bolsillo. MENOS MAL!!!
Srta. Honeychuch:
A ver si mi inglés básico funciona. Overbooking significa algo así como un exceso de trabajo? O qué significa, querida amiga, luchadora contra el hastío? Una batalla que, sin dudas, vas a ganar!
Vade retro: Me dejaste pensando. Será que sólo no he querido asumir que soy piedra para las matemáticas?. Bueno aunque así fuera, qué le costaba una visita, che, una pequeña visita!
marta drooker
19 sep 2006 | 01:40 PM
Maite, muejre de tenple, sobreviviente de El Corte Inglés: ese "todos" somos mis hermanas, papá y yo?. Entonces mamá no era una pobre mujer. Un par de gritos y los patitos hacían hilera calladitos calladitos.
Pablo, escultor de la venus inolvidable, gracias y espero que los concursos nos lo devuelvan sano y salvo.
Charruita, atrapada en un trabajo nuevo full time, gran narradora de historias: no es adorable, esta chica?
Mirá todo lo que decís. Gracias. Es too much! La única tira cómica que hice fue cuando arrojé a la basura unos comics que se me mojaron. ¿Eso vale o te referías a otra cosa?.
Abuela Fugitiva
19 sep 2006 | 05:26 PM
Cómo te va, nieta querida, abandonada por Flash Gordon!. Pero quién es ese, decime quién es y le pongo los puntos sobre las íes....! A ver... a ver, Sr. Gordon, no le da vuerguenza dejar a una criatura esperando? Y no le da más verguenza dejarla de adulta también?. Ahora, Martita, vos también, caramba! Por qué no te buscaste algún super héroe con auto, tipo Batman. Porque estos... estos que vuelan... no sé...se cansan... no dan abasto!
Ah! jijijiji... casi lo olvidaba, no eran portulacas, eran hortensias, hortensias! Había millones en tu casa.....
. portulacas...jajaja. .. qué ocurrencia!
pablo
20 sep 2006 | 06:50 AM
jajaja...me parece genial....muchos mojones que me llevaron de viaje a la niñez....exelente
salud y mas que suerte
marta drooker
20 sep 2006 | 01:19 PM
Recién llego de tu blog, Pablo, y sólo puedo decir que, en mi caso, los "Pablo" son poetas inmensos. El querido Pablo de la mujer del tercero y vos, fuego negro. impresionante! Y gracias por tu visita!
abu,
luego de leer a pablo-venus y pablo-fuego negro, tener que contestarte sobre el detalle de las portulacas me vuelve a traer al globo terráqueo.
Abu, SOS LA GRAVEDAD TERRESTRE en persona!
laurabaires
20 sep 2006 | 02:53 PM
Me encantó! Vaya don para poner chispa a un mediodía de sábado de junio, antes de almorzar los buñuelos de arroz recalentado. Flash Gordon sos vos! Te felicito!
Un beso
laurabaires
20 sep 2006 | 07:16 PM
Me encantó!
Vaya don para salvar con chispa una tarde de sábado de junio, antes de almorzar buñuelos de arroz recalentado. ¡Flash Gordon sos vos!
Te felicito!
Un beso
Rigoletto
20 sep 2006 | 07:47 PM
¿Nunca le pasó, Marta, que su madre la hacía pasar por un pasillito estrecho entre la pared y su amenazante mano apuntando a la nunca? Con los ojos de huevo con venitas, como don Frentidorzzo. Usté y sus hermanos, o cualquiesquiera que sean sus cómplices, pasando en filita india al grito de ¡Pasá, carajo, pasá!
A ver si Flash Gordon era tan guapo de atravesar el pasillito, eh?
Le deseo suerte en la próxima ruleta rusa.
marta drooker
20 sep 2006 | 09:27 PM
Laura!
Alegría total tenerte entre estas mentiras. Ya nos conocemos desde los comentarios en otros blogs. A ver si comenzamos a fabricarlos en los nuestros. Un fuerte abrazo de bienvenida.
Rigoletto: Ay, sí, sí, sí, Rigoletto pustuloso querido. Tal cual. Salvo por el grito. "Pasá, mierda, pasá", era en mi caso. Y yo pasaba con mi andar escatológico. Rigoletto, Rigoletto qué agradables recuerdos... qué divinas coincidencias que hay entre los dos!
Le digo que si hemos sobrevivido al pasillito lo de la ruleta rusa es una niñería.
Pablo (el de La Venus)
21 sep 2006 | 12:42 PM
Vaya por Dios... ¡Si ahora estoy repetido!
Tendré que alegrar más el seudónimo para que no me confundan.
Saludos, tocayo.
Y un beso muy grande, Marta.
laurabaires
21 sep 2006 | 04:20 PM
Vengo hasta tu casa a contarte que mi gato se comió la hormiga que, desde hacía 20 minutos, mi hijo y yo intentábamos rescatar de una carga pesadísima que seguramente pretendía llevarle a sus bellos retoños. Para salvarle el orgullo, habíamos reemplazado el piedrón que se había tirado en las espaldas con una piedrita más decente, y la acompañamos durante todo el camino de regreso a su hogar. Le faltaban décimas de milímetros cuando pasó mi adorado gato, sacó la lengua y zás...al bagre! pero qué le iba a decir al pobrecito? se ve que tenía hambre.
Lo único bueno del día fue que logramos agarrar la araña que, desde hacia dos días, escuchaba feliz nuestros cantos alusivos (arañita amiga nuestra, que danzás en nuestro techo...etc la la la..li li li) y, tras abrir la ventana, la "mandamos con su mamá".
(Ya me veo a mí llorando un día, porque a mis hijos los picó una tarántula...dificil equilibrio)
Bueno, nada...era eso... vuelvo a mi casa!!!
Chau, Flash!
marta drooker
21 sep 2006 | 04:55 PM
Laura, rescatadora de hormigas, lo único que puedo decirte es que le des de comer a tu gatito!. Gato maula!!
Ay, Pablo! Yo te reconocería lo mismo. Pero me gusta eso de reconocer tu paternidad con la despampanante venus!
Laale Drooker
21 sep 2006 | 06:14 PM
Hola hermana:
Tiene razón la abu; en casa había abundancia de hortensias, y por eso todo el barrio entero sabía que nunca nos ibámos a casar... una sola vez. ¡Nosotras chochas! ¿Te acordás que mamá no leía comics, pero era fanática de Queen? Ella cantaba: Flasshhhhh... ahaaaaaaaaaaa... con voz de María Callas... no callaba.
marta drooker
21 sep 2006 | 06:31 PM
Laale Drooker: yó sé que no tenés tiempo ni para casarte otra vez pero tendrías que tener tu blog. La vida se te daría vuelta como un panqueque. Fijate. Si hasta la abuela abrió.!... noooo... ya lo creo que Callas no callaba.
Luzbel Guerrero
21 sep 2006 | 09:00 PM
Me ha gustado mucho, una pintura excelente y un humor fresco. Gracias.
Laale Drooker
22 sep 2006 | 12:56 PM
Lo sé y lo he intentado. Empecé con uno y cuando quise renovar el contenido me acordaba perfectamente de la contraseña, pero no hubo manera de acordarme de mi nombre de usuario. ¿A que soy original? Al revés que todo el mundo. Envié un e-mail a los amos de este bloguerío hace tres meses y aún no me han contestado. Supongo que lo harán cuando se les pase el ataque de risa...
Tu hermana la pavota
marta drooker
22 sep 2006 | 02:38 PM
Luzbel:
gracias por tu visita... gracias por tus palaras... gracias por el fuego! Luzbel, un placer tenerte aquí.
Laalita... de pollo.
Bueno, ya está! lo que se perdió, se perdió! Abrite otro, che.Lo del olvido de usuario no me llama la atención. No sé si esto vendrá del lado de la tía Ofelia o de Mamá Baker Drooker pero hace un año abrí mi primer blog y como ni siquiera me acuerdo en qué sitio lo abrí, quedó como la perra Laika dando vueltas y vueltas solito en el espacio bloguero.
Juro, por Yuri Gagarin, que aún lo busco, que no renuncio! Guau...
Rosario
22 sep 2006 | 03:30 PM
don Frenttidorzo Nooooooooooooooooooooo!!!!
Que miedo...
marta drooker
22 sep 2006 | 05:29 PM
Rosario: don Frenttidorzo tenía una parte suya que conmovía, aparte de su hija. No había perro, gato, loro, lechuza, abeja, caballo.. etc etc etc que estuvieran heridos, perdidos, hambrientos o abandonados que él no llevara a su casa. Es por eso que yo era la única del barrio que traspasaba la puerta de su casa a enfrentarme con sus ojos de huevo. En el fondo, era adorable.
Luisaya
22 sep 2006 | 09:52 PM
hola marta,otro de tus envíos buenísimos.
Pero es en serío que la tabla del nueve era tu pesadilla de la cúal ni Flash Gordon te salvo???Jajaja..Tanto así?!.Y la villana gastronomica,perdon!Tu mamá sí que sabía como quitarte el apetito.La amenaza de enviarte a la casa de don frentidorzo lo haría a cualquiera.Jajajaj....
un abrazo!
Davichof
23 sep 2006 | 11:12 PM
Que infancia madre mía ,que infancia. Decía Hugo Pratt que el comic era el cine de los que tenían imaginación,benditos sean pues tebeos, ya que nuestros sueños volaban de una viñeta a otra, y por lo que veo tu padre estaba infectado hasta la médula. Probablemente el malvado Mongo (alias don Frenttidorzo) estaba pillando las señales con su horrendos ojos, a la vez que se afilaba el bigote con sus largas uñas. Eres genial Marta. Un abrazo.
marta drooker
26 sep 2006 | 09:05 PM
Luisaya: la tabla del 9 ¡ES! mi pesadilla... y la del 8... y la del 7... del 6 para abajo me defiendo. No me digas que por Perú no existe algún frenttidorzo dando vueltas por allí! Otra que Lobo Feroz!
Davichof, querido y generoso amigo, intuyo que tu infancia también estuvo tapizada de comics... y de cine, claro! Si querés te cambio el 10º número de Flash Gordon, que lo tengo repetido,por la 5ª de El Hombre Araña!